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Hay una veracidad honesta, brutal, descarnada, y a la vez plena y luminosa en cada fragmento de texto. Una invitación a leerlos en un estado de poesía y en un trance musical.

“¿Qué es este libro?” No lo pregunto yo, lo pregunta la misma Eugenia, desde la primera página, en ese primer texto/poema/preludio con el que siembra la semilla frágil pero a la vez rebosante de vida que germinará y crecerá a lo largo de este libro/alfabeto/ensayo.

“Un ensayo, un ejercicio, algo que está / en camino, desenvolviéndose”. Al leer el libro uno intuye a Eugenia del otro lado de las páginas, ofrendando lo que siente, lo que sabe, lo que la constituye, las palabras secretas de las que está hecha. Pero no como cierre de un proceso de escritura sino en el mismo transcurrir, mientras las busca, cuando las vive. Hay una veracidad honesta, brutal, descarnada, y a la vez plena y luminosa en cada fragmento de texto. Una invitación a leerlos en un estado de poesía, pero también en un trance musical, poniendo el cuerpo en la lectura de la misma manera que ella lo pone en la escritura. “Se escribe con el cuerpo”, dice y propone la escritura como movimiento, “como desplazarse, como amorosa renuncia a soltar el propio punto de vista para ver otra cosa”. Escribe desde el dolor y el entusiasmo, como bálsamo, como búsqueda, como herramienta, como arma, escribe con la fuerza imparable del agua en una inundación.

“La fe en hacer propuestas. A pesar de todo”. De los textos destila la tristeza, la desmesura, por momentos el dolor más descarnado, algo hondo y poderoso y allí justo al lado la paz calmada de una esperanza, de la salvación. De la escritura como salvación, siempre.

“Una lista de cosas a no olvidar”, propone. Como la de las escritoras mujeres que forman parte de una historia matria de las palabras. “Un gesto de amor”. La escritura como gesto, como silencio, como tiempo, como umbral, como refugio en las palabras y en los silencios, en un objeto-libro bello, destinado a convertirse inevitablemente en talismán/amuleto, para todos nosotros, los que nos sentimos amantes de la palabra, de ese lenguaje secreto, del que siempre estaremos hechos.

Si bien leí la mayor parte de la novela en Nono, en enero durante el verano, la terminé acá en casa, con mi gato Carbón de compañía, mimoso, cercano después de habernos extrañado muchos días. 📚🌱✨ Algún día haré la reseña, este es más bien un comentario que sale del momento recién terminado del libro, donde la expansión de todo lo que sentí y viví me rodea como una neblina o un refulgor, o capaz como la capa de polvo de Anarres. Es mucho, es intenso, es un poco abrumador. Me gusta escribir reseñas cuando ha pasado un tiempo, capaz hasta olvido algún detalle o personaje pero algo ha sedimentado y eso es justo lo que quiero contar. Confío en eso que queda como semilla para la reseña. Por ahora solo un punteo: La ingenuidad de Shevek como mirada de mundo, una ingenuidad que me permitió identificarme fuerte con su confianza en la humanidad a pesar de todo. El amor de Takver como un vínculo elegido para una promesa de vida. La lealtad primero y siempre. Defender la identidad colectiva aún a pesar del colectivo. La preciosa manera espiralada de contar la historia en dos temporalidades/espacialidades. Los abrigos de Urras llenos de bolsillos y una libreta con el punteo de una teoría que cambiaría la humanidad en el universo. Y el deseo de querer regalar ese conocimiento. Descubrir que, al haber leído La mano izquierda de la oscuridad primero, fue mi propio viaje en el tiempo saber algunas cosas antes que el propio protagonista. La emoción que me embargó cada vez que leí las ideas de que el viaje es el retorno (y aún no estoy segura de saber por qué me emociona o si me emociona por todo lo que puedo sumar a esas palabras).